推開家門的瞬間，屋內只能聽見翻書的沙沙聲。媽媽坐在牀邊，銀發在窗前斜照的光線下泛着柔和的光暈。

“老太太！”我輕聲呼喚。媽媽猛地抬起頭，渾濁的眼眸瞬間被點亮，她像個孩子一樣拍着手歡笑：俺裏麻燙籃兒來了！
下一秒，我便被媽媽溫熱的懷抱裹住。她拍打着我的後背，乖乖的一聲聲呼喚裏，仿佛要把一個多月的分離都補回來。

“您看什麼書這麼入神？”我笑着問。媽媽這才松開我，眼睛仍舍不得從我身上移開，忙不迭地把書遞到我面前。“還不是你寫的這些！”她的指尖輕輕劃過《悠悠故鄉情》的封面，眼角眉梢都是驕傲，“這裏面都是年輕時的我，還有咱家蓋房的故事……”

看着媽媽眼中閃爍的光芒，我忽然明白，這些親手寫給的書早已超越了文字本身。它們是時光的載體，是跨越距離的陪伴，承載着我對媽媽的牽掛，也填滿了她等待時的孤獨歲月。

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